Chez Prévert

 

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D’Omonville la petite

     Ma vision s’inscrit en bleu, de toutes les nuances, beauté suffocante et ou  de toutes les façons les mots seront trop pauvres, trop galvaudés et où mes images seront formelles. Elles figeront le relief de l’eau, les friselis des vagues, la brillance des reflets changeants, l’argent de la mer. Il manquera la course des nuages, les mouvements, la brise douce, la morsure du soleil, l’odeur iodée, le vol incessant des mouettes qui traversent l’objectif. Je creuse l’instant que je vais laisser derrière moi. Perdu pour toujours, parfait, unique.

     Le souvenir sera doux, mais voilé. J’y poserais ma chambre, mon tiroir à secrets, mon carnet de notes, pour y revenir toujours. J’ai ramassé un gros galet, comme un œuf d’oiseau. Il pèse dans ma main. Il sera la marque lourde du poids de ce poème tangible, de ce moment où tous mes sens étaient à l’affût de ne rien perdre. Un de plus dans ma galerie des souvenirs qui s’empoussièrent! C’est humain ! j’aime les repères qui jalonnent ma vie. Ils n’existent que pour moi, n’ont souvent qu’une importance éphémère. Ils ne m’entourent que pour revenir sur ces instants, mais ce sont des marques transitoires, qui perdent avec le temps leurs pouvoirs magiques et qui finissent le plus souvent abandonnés, jetés, débarrassés. Mais tout est recommencement, toujours!

      Prévert a été un homme parfait, il m’a laissé lire, une heure dans son atelier seule à seul avec son fantôme. Pas un raton laveur pour troubler ce moment et souvenir inoubliable celui là, c’est comme un tatouage sur mon cœur, personne ni même moi ne peux le voir, mais il est là !

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